jueves, 19 de noviembre de 2009
HAY CADÁVERES, POR NÉSTOR PERLONGHER
Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Cadáveres
En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga
En una colilla, que se desvanece
En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones
Hay Cadáveres
En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales
En la del pelo que se toma
Con un prendedorcito descolgado
Hay Cadáveres
En lo preciso de esta ausencia
En lo que raya esa palabra
En su divina presencia
Comandante, en su raya
Hay Cadáveres
En las mangas acaloradas de la mujer del pasaporte que se arroja
Por la ventana del barquillo con un bebito a cuestas
En el barquillero que se obliga a hacer garrapiñada
En el garrapiñero que se empana
En la pana, en la paja, ahí
Hay Cadáveres
Precisamente ahí, y en esa richade la que deshilacha, y en ese soslayo de la que no conviene que se diga, y en el desdén de la que no se diga que no piensa, acasoen la que no se dice que se sepa…Hay Cadáveres
Empero, en la lingüita de ese zapato que se lía, disimuladamente, al
espejuelo, en la
correíta de esa hebilla que se corre, sin querer, en el techo, patas
arriba de ese monedero que se deshincha, como un buhón, y, sin
embargo, en esa c… que, cómo se escribía? c… de qué? mas,
Con
Todo
Sobretodo
Hay Cadáveres
En el trepado de la que se despelmaza, febrilmente, en la
menea de la que se lagarta en esa yedra, inerme en el
despanzurrar de la que no se abriga, apenas,
sino con un
saquito, y en potiche de saquitos, y figurines anteriores, modas
pasadas como almejas muertas de las que
Hay Cadáveres
Se ven, se los despanza divisantes flotando en el pantano:en la colilla de los pantalones que se encastran, símilmente;en el ribete de la cola del tapado de seda de la novia, que no se casa
Hay Cadáveres
En ese golpe bajo, en la bajez
de esa mofleta, en el disfraz
ambiguo de ese buitre, la zeta de
esas azaleas, encendidas, en esa obscuridad
Hay Cadáveres
Está lleno: en los frasquitos de leche de chancho con que las
campesinas
agasajan sus fiolos, en los
fiordos de las portuarias y marítimas que se dejan amanecer, como a
escondidas, con la bombacha llena; en la
humedad de esas bolsitas, bolas, que se apisonan al movimiento
Hay Cadáveres
Parece remanido: en la manera
de esos gauchos, en el pelaje de
esa tropa alzada, en los cañaverales (paja brava), en el botijo
de ese guacho, el olor a matorra de ese juez
Hay Cadáveres
Ay, en el quejido de esa corista que vendía “estrellas federales”
Uy, en el pateo de esa arpista que cogía pequeños perros invertidos,
Uau, en esa carrera cuando rumbea la cascada, con
una botella de whisky “Russo” llena de vidrio en los breteles, en ésos,tan delgados,
Hay Cadáveres
En la finura de la modistilla que atara cintas donde un buraco hubiere
En la delicadeza de las manos de la manicura que electriza
las uñas salitrosas, en las mismas
cutículas que ella abre, como en una toilette; en el tocador, tan…indeciso…, que
clava preciosamente los alfiles, en las caderas de la Reina y
en los cuadernillos de la princesa, que en el sonido de una realeza
que se derrumba, oui
Hay Cadáveres
Yes, en el estuche de alcanfor del pecho de esa¡bonita profesora!
Ecco, en los tizones con que esa ¡bonita profesora! traza el rescoldo
de ese incienso;
en la garganta de esa ajorca, o en lo mollejo de ese moretón
atravesado por un aro, enagua,
Ya Hay Cadáveres
En eso que que se atraganta,
En eso que tragalo que emputarra,
En eso que amputalo que empala,
En eso que ¡puta!
Hay Cadáveres
Ya no se puede sostener: el mango
de la pala que clava en la tierra su rosario de musgos,
el rosario de la cruz que empala en el muro la tierra de una clava,la corriente
que sujeta a los juncos el pichido –tin, tin…-del son-ajero, en el gargajo que se esputa…
Hay Cadáveres
En la mucosidad que se mamosa, además, en la gárgara; en la también
glacial amígdala; en el florete que no se succiona con fruición
porque guarda una orla de caca; en el escupitajo
que se estampa como sobre en un pijo,
en la saliva por donde penetra un elefante, en esos chistes dela hormiga,
Hay Cadáveres
En la conchita de las pendejas
En el pitín de un gladiador sureño, sueño
En el florín de un perdulario que se emparrala, en unas
brechas, en el sudario del cliente
que paga un precio desmesuradamente alto por el polvo,en el polvo
Hay Cadáveres
En el desierto de los consultorios
En la polvareda de los divanes “inconscientes”
En lo incesante de ese trámite, de ese “proceso” en hospitales
donde el muerto circula, en los pasillos
donde las enfermeras hacen SHHH!
Con una aguja en los ovarios, en los huecos
de los escaparates de cristal de orquesta donde los cirujanos
se travisten de “hombre drapeado”,
laz zarigüeyaz de dezhechoz, donde tatúase, o tajéase ( o paladea)
un paladar, en tornos
Hay Cadáveres
En las canastas de mamá que alternativamente se llenan o vacían de
Esmeraldas, canutos, en las alforzas de ese
bies que ciñe – algo demás- esos corpiños, en el azul lunado del cabello, gloria
mar, en el chupàzo de esa teta que se exprime, en el
reclinatorio, contra una mandolin, salamí, plena de tersos caños…
Hay Cadáveres
En esas circunstancias, cuando la madre se
lava los platos, el hijo los pies, el padre el cinto, la
hermanita la mancha de pus, que, bajo el sobaco, que
va creciente,
Hay Cadáveres
Ya no se puede enumerar: en la pequeña riela de ceniza
que deja mi caballo al fumar por los campos ( campos, hum…). o por
los haras, eh, harás de cuenta que no
Hay Cadáveres
Cuando el caballo pisa
los emponchados pólderes,
empenachado se hunde
en los forrajes;
cuando la golondrina, tera tera,vuela en circuitos, como un gallo, o cuando la bondiola
como una sierpe leche de cobra se
disipa,
los miradores llegan todos a la siguiente
conclusión:
Hay Cadáveres
Cuando los extranjeros, como crápulas ( “se les ha volado la
papisa, y la manotean a dos cuerpos”), cómplices
arrodíllanse (de) bajo la estatua de una muerta,
y ella es devaluada!
Hay Cadáveres
Cuando el cansancio de una pistola, la flaccidez de un ano,
ya no pueden, el peso de un carajo, el pis de un palo borracho, la estirpe real de una azalea que ha florecido
roja, como un seibo, o un servio, cuando un pajuela troncha, calmamente,
a dentelladas, cuando la va embutiendo
contra una parecita, y a horcajadas, chorrea, y
Hay Cadáveres
Cuando la entierra levemente, y entusiasmado por el suceso de su pica, más
atornilla esa clava, cuando mecha en el pistilo de esa carroña el peristilo de una carroza
chueca, cuando la va dándola vuelta
para que pase todos los lunares, o
Sitios,
Hay Cadáveres
Verrugas, alforranas
macarios muermos: cuando acribilla, acrisola, ángeles miriados de peces espadas, mirtas
acneicas, o sólo adolescentes, doloridas del
dedo de un puntapié en las várices, torreja
de ubre, percal crispado, romo clítoris
Hay Cadáveres
En el país donde se yuga el molinero
En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado,y donde todas las
Ocupaciones tienen nombre…
En las regiones donde una piruja voltea su zorrito de banlon,la huelen de lejos, desde antaño
Hay Cadáveres
En la provincia donde no se dice la verdad
En los locales donde no se cuenta una mentira
-Eso no sale de acá
En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en
la bragueta del que orina –esto no va a parar aquí-, contra los
azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15,
Corrientes yEsmeraldas,
Hay Cadáveres
Y se convierte inmediatamente en
La Cautiva,los caciques le hacen un enema,le abren el culo
para sacarle el chico, el marido se queda con la nena,
pero ella consigue conservar un escapulario con una foto borroneada
de un camarín
Hay Cadáveres
Donde él la traicionó, donde la quiso convencer que ella
era una oveja hecha rabona, donde la perra lo cagó, donde la puerca
dejó caer por la puntilla de boquilla almibarada unos pelillos
almizclados, lo sedujo
Hay Cadáveres
Donde ella eyaculó, la bombachita toda blanda, como sobre
un bombachón de muñequera, como en
un cáliz borboteante
–los retazosde argolla flotaban en la “Solución Humectante”
(método agua poragua),ella se lo tenía que contar:
Hay Cadáveres
El feto, criándose en un arroyuelo ratonil
La abuela, afeitándose en un bols de lavandina,
La suegra, jalándose unas pepitas de sarmiento,
La tía, volviéndose loca por unos peines encurvados:
Hay Cadáveres
La familia, hurgando en los repliegues de las sábanas
La amiga, cosiendo sin parar el desgarrón de una “calada”
El gil, chupándose una yuta por unos papelitos desleídos
Un chongo, cuando intentaba introducirla por el caño de escape de
una Kombi,
Hay Cadáveres
La despeinada, cuyo rodete se ha raído
por culpa de tanto “rayito de sol”, tanto “clarito”;
La martinera, cuyo corazón prefirió no saberlo;
La desposeída, que se enganchó los dientes al intentar huir de un taxi;
La que deseó, detrás de una mantilla untuosa, desdentarse
para no ver lo que veía:
Hay Cadáveres
La matrona casada, que le hizo el favor a la muchacho pasándole un
buen punto;la tejedora que no cánsase, que se cansó buscando el punto bien
discreto que no mostrara nada
- y al mismo tiempo diera a entender lo que pasase-;la dueña de la fábrica,
que vió las venas de sus obreras urdirse
tactilmente en los telares – y daba esa textura acompasada…lila
La llanera, que procuró enroscarse en los hilambres, las púas
Hay Cadáveres
La que hace años que no ve una pija
La que se la imagina, como aterciopelada, en una cuna ( o cuña)
Beba, que se escapó con su marido, ya impotente, a una quinta
donde los
vigilaban, con un naso, o con un martillito, en las rodillas, le
tomaron los pezones, con una tenacilla (Beba era tan bonita como una profesora…)
Hay Cadáveres
Era ver contra toda evidencia
Era callar contra todo silencio
Era manifestarse contra todo acto
Contra toda lambida era chupar
Hay Cadáveres
Era: “No le digas que lo viste conmigo porque capaz que se dan cuenta”
O:”No le vayas a contar que lo vimos porque a ver si se lo toma a pecho”
Acaso: “No te conviene que lo sepan porque te amputan una teta”
Aún: “Hoy asaltaron a una vaca”
“Cuando lo veas hacé de cuenta que no te diste cuenta de nada… y listo”
Hay Cadáveres
Como una muletilla se le enchufaba en el pezcuello
Como una frase hecha le atornillaba los corsets las fajas
Como un titilar olvidadizo, eran como resplandores de mangrullo; como
Una corbata se avizora, pinche de plata, así
Hay Cadáveres
En el campo
En el campo
En la casa
En la caza
Ahí
Hay Cadáveres
En el decaer de esta escritura
En el borroneo de estas inscripciones
En el difuminar de estas leyendas
En las conversaciones de lesbianas que se muestran la marca de la liga,
En ese puño elástico,
Hay Cadáveres
Decir “en” no es una maravilla?
Una pretensión de centramiento?
Un centramiento de lo céntrico, cuyo forward
Muere al amanecer, y descompuesto de
El Túnel
Hay Cadáveres
Un área donde principales fosas?
Un loro donde aristas enjauladas?
Un pabellón de lolas pajareras?
Una pepa, trincada, en el cubismo
de superficie frívola…?
Hay Cadáveres
Yo no te lo quería comentar, Fernando, pero esa vez que me mandastea la oficina, a hacer los trámites, cuando yo
cruzaba la calle, una viejita se cayó, por una biela, y los
carruajes que pasaban, con esos crepés tan anticuados (ya preciso,te dije, de otro pantalón blanco), vos creés que se iban a
detener, Fernando?
Imaginá…
Hay Cadáveres
Estamos hartas de esta reiteración, y llenas
de esta reiteración estamos,
Las damiselas italianas
pierden la tapita del Luis XV en La Boca!
Las “modelos” – del partido polaco –no encuentran los botones (el escote cerraba por atrás) en La Matanza
Cholas baratas y envidiosas – cuya catinga no compite – en Quilmes
¡Monas muy guapas en los corsos de Avellaneda!
¡Barracas!
Hay Cadáveres
¡Ay, no le digas nada a doña Marta, ella le cuenta al nieto que es colimba!
¡Y si se entera Misia Amalia, que tiene un novio federal!
¡Y la que paya, si callase!
¡La que bordona, arpona!
¡Ni a la vitrolera, que es botona!
¡Ni al lustrabotas, cachafaz!
¡Ni a la que hace el género “volante”!
Ni Hay Cadáveres
¡Féretros alegóricos!
¡Sótanos metafóricos!
¡Pocillos metonímicos!
¡Ex-plícito!
Hay Cadáveres
Ejercicios
Campañas
Consorcios
Condominios
Contractus
Hay Cadáveres
Yermos o Luengos
Pozzis o Westerleys
Rouges o Sombras
Tablas o Pliegues
Hay Cadáveres
-Todo esto no viene así nomás-
-Por qué no?-
-No me digas que los vas a contar-
-No te parece?-
-Cuándo te recibiste?
-Militaba?-
Hay Cadáveres
Saliste Sola
Con el
Fresquito de la Noche
Cuando te
Sorprendieron los
Relámpagos
No
Llevaste un Saquito
Y Hay Cadáveres
Se entiende?
Estaba claro?
No era un poco demás para la época
las uñas azuladas?
Hay Cadáveres
Yo soy aquel que ayer nomás
Ella es la que…
Veíase el arpa…
En la alfombrada sala Villegas
Hay Cadáveres
¿No hay nadie?, pregunta la mujer del Paraguay.
Respuesta: No hay cadáveres.
(De "Alambres", publicado por Último Reino, 1987. © Herederos de Néstor Perlongher)
miércoles, 18 de noviembre de 2009
DIE GEFAHR (EL PELIGRO)
"La muerte es la montaña del ser en el poema del mundo"
Martin Heidegger, filósofo
(Habitar –dice Heidegger- no es solamente el problema de la vivienda. Es la manera como los mortales son en la tierra. Habitan en la tierra en la medida que la salvan y no la destruyen. Lo hacen en tanto esperan a los divinos y al esperarlos encuentran lo inesperado. Reciben del cielo las señas de su advenimiento y los signos de su ausencia. Por eso habitar es cuidar el Geviert (cuatriplicidad es una de las traducciones españolas) compuesto por los mortales, la tierra, los divinos y el cielo. No hay uno sin los cuatros y habitar ese vacío entre los cuatro es construirlo con el poetizar. Construir que instala lugares ensamblando espacios entre el cielo y la tierra, para que habiten los mortales en su tránsito a la muerte con la guía de los divinos que necesariamente los anteceden)
martes, 3 de noviembre de 2009
LA RABIA
FESTIVAL DOC BS AS 2009
LA RABIA, DE PASOLINI
Italia, 1963. 83 minutos.
Por Eduardo Chinasky
El director Pier Paolo Pasolini consideraba que estamos en un momento bisagra de la historia de la humanidad. Nos hallamos, en realidad, entre dos épocas superpuestas: la prehistoria de los subproletarios –(que viven aún en la antigua prehistoria) y por otro lado, los que lo tienen todo, en especial, confort y tecnología, (que también van hacia su propia prehistoria). Esta visión anticipatoria sobre un territorio indefinible se vuelca sobre el material de La Rabia -una experiencia de found footage, décadas antes que se empezara a utilizar este término y se popularizara este procedimiento-, creando así un poema en un extraño y eterno presente; una idea, un dolor, la negación de un destino y una inocencia que no perdura.
En este documental poético, el fantasma de PPP vuelve proféticamente sobre nosotros desde el Mar Mediterráneo, en una playa de Ostia, fúnebre y vacía, cuando el sol se acuesta en llamas. Si se puede creer -como piensan muchos hombres- que vivimos muchas existencias a la vez, ¿por qué no creer que en cada una de las nuestras vidas somos el lugar de encuentro de muchas almas?
La filmografía de Pasolini, ensoñación lenta y nítida, nos susurra que no es necesario ocupar las horas vacías de la noche amueblando las residencias ideales (inexistentes pero posibles) de la memoria. Nos enseña que el artista lúcido puede -como él- consagrarse a la construcción de castillos clandestinos, a condición de poblarlos de ragazzi di vita, hermosos y peligrosos, prostituidos por amor.
¿El bien, está libre?
Pasolini escribe como se respira, como se sueña.
La Rabia nos hace comprender que todos somos carceleros y presos al mismo tiempo. Pero, por un curioso golpe de retroceso, sucede que la prisión misma se abre a la libertad. La noche, la mayor de las soledades, el silencio, el cine (también), liberan a ese desconocido que tiene nuestro mismo rostro y a quien nosotros le negamos la luz. Este desconocido pasa de una época a otra época, de un país a otro, adopta un nombre u otro. Los que hablan de él a través de mitos –como Pier Paolo- son traductores a quienes -sin que se sepa por qué- les ha sido permitido por un instante atrapar algunos hilos de esta red inmemorial de ensoñaciones proscritas.
¿El mal, está libre?
Pasolini escribe como se habla en en la oscuridad a quien uno ama, cuando la palabras han sido retenidas demasiado tiempo y por fin se derraman.
¿Qué somos sino la parte largo tiempo silenciosa de alguien?,
La Rabia nos canta que el cine es la parte nocturna y secreta -que nunca se traiciona a pesar de no estar reconciliada consigo misma- que comunica con los subterráneos de lo imaginario donde discurren sueños tan viejos como el mundo.
EMILY DICKINSON
SOBREVIVIMOS AL AMOR, COMO A OTRAS COSAS
Sobrevivimos al amor, como a otras cosas
Y lo metemos dentro de un cajón
Hasta que luce como moda vieja
Igual a los Atuendos Señoriales.
Sobrevivimos al amor, como a otras cosas
Y lo metemos dentro de un cajón
Hasta que luce como moda vieja
Igual a los Atuendos Señoriales.
viernes, 9 de octubre de 2009
ESOS OJOS (DOLOR DE SIGLOS)
Por Eduardo Chinasky
Criaturas de la noche. Dirigida por Thomas Alfredsson. Con Kare Hedebrant y Lina Lendersson. Suecia, 2008.
Tiene 12 años. O eso dice. Pero uno sospecha que son más. Que en realidad son pesados siglos de soledad los que carga esa mirada.
Tiene 12 años. O eso dice. Pero parecen menos. Todavía juega con autitos, a los soldaditos, el sexo opuesto es una incógnita. Pero su pureza virginal es como un cuenco vacío en el que cabe todo, lo posible y lo imposible.
Luz blanca de un diamante negro. El mito vampírico desmontado desde adentro, desde su misma matriz. La oscuridad transmutada en blancura enceguecedora. La ternura de la crueldad. El amor efímero y el amor eterno, tendiénose la mano, desde las orillas ¿opuestas? de la vida y de la muerte. La historia de Oskar, el protagonista del film, no podía estar más servida para un relato de vampiros: solitario, huraño, cobarde, navega como (no)puede por esa tierra de nadie que es el paso de la pubertad a la adolescencia. No se es ya niño, no se es todavía adulto. La disociación con el entorno es máxima. Como si fuera poco, la vecinita de al lado (la chica que porta esos ojazos que se ven aquí arriba) lo tiene loco de amor. Pero no es una chica cualquiera: en realidad es una feroz vampira que -según ella- tiene “doce años desde hace muchísimo tiempo”. Y todas las noches sale a cazar a sus presas para alimentarse. Criaturas...es un relato de iniciación, valor y solidaridad entre los que ya no tienen nada que esperar. Amor puro, amor casto, amor desencarnado.
El film de Alfredsson -que toma el mito vampírico para subvertirlo desde adentro y arribar a un territorio inesperado- se despliega como un falso juego de espejos: la vampira Eli no es sólo la imagen especular de Oskar y sus pulsiones (sed de sangre, impulso de venganza, reprimidos por la civilización), sino una verdadera proyección de la la personalidad del niño, su brazo ejecutor. Los dos forman una sola entidad dividida en dos cuerpos, una sola mente operando a ambos lados de la leyenda.
El sexo como herida: en un brevísimo plano, Oskar ve a Eli desnuda. Donde debería estar la vagina hay una horrible cicatriz: la ambigua Eli parece castrada/o, o algo aún peor. Esto le impide consumar el coito, pero no dormir desnuda al lado de su amado en la misma cama. Nunca -jamás-harán el amor. Pero este aparente obstáculo no detiene el fuego amoroso, lo potencia. Desenterrado de la basta cotidianeidad, será puesto a transitar por la senda de la eternidad. Y por allí caminarán los dos, amándose por siempre, aún cuando nosotros nos hayamos ido.
"Tengo que irme y vivir, o quedarme y morir. Tuya. Eli."
Esos ojos inolvidables, reflejos expresivos de un dolor de siglos. Cuento de hadas salvaje, relato infantil macabro -a fin de cuentas, todos lo son-, Criatura de la noche es un canto de amor al cine y a las leyendas inmortales al mismo tiempo. Y no podría ser de otra forma, pues toda narración de vampiros es y será siempre un poema de amor.
Criaturas de la noche. Dirigida por Thomas Alfredsson. Con Kare Hedebrant y Lina Lendersson. Suecia, 2008.
Tiene 12 años. O eso dice. Pero uno sospecha que son más. Que en realidad son pesados siglos de soledad los que carga esa mirada.
Tiene 12 años. O eso dice. Pero parecen menos. Todavía juega con autitos, a los soldaditos, el sexo opuesto es una incógnita. Pero su pureza virginal es como un cuenco vacío en el que cabe todo, lo posible y lo imposible.
Luz blanca de un diamante negro. El mito vampírico desmontado desde adentro, desde su misma matriz. La oscuridad transmutada en blancura enceguecedora. La ternura de la crueldad. El amor efímero y el amor eterno, tendiénose la mano, desde las orillas ¿opuestas? de la vida y de la muerte. La historia de Oskar, el protagonista del film, no podía estar más servida para un relato de vampiros: solitario, huraño, cobarde, navega como (no)puede por esa tierra de nadie que es el paso de la pubertad a la adolescencia. No se es ya niño, no se es todavía adulto. La disociación con el entorno es máxima. Como si fuera poco, la vecinita de al lado (la chica que porta esos ojazos que se ven aquí arriba) lo tiene loco de amor. Pero no es una chica cualquiera: en realidad es una feroz vampira que -según ella- tiene “doce años desde hace muchísimo tiempo”. Y todas las noches sale a cazar a sus presas para alimentarse. Criaturas...es un relato de iniciación, valor y solidaridad entre los que ya no tienen nada que esperar. Amor puro, amor casto, amor desencarnado.
El film de Alfredsson -que toma el mito vampírico para subvertirlo desde adentro y arribar a un territorio inesperado- se despliega como un falso juego de espejos: la vampira Eli no es sólo la imagen especular de Oskar y sus pulsiones (sed de sangre, impulso de venganza, reprimidos por la civilización), sino una verdadera proyección de la la personalidad del niño, su brazo ejecutor. Los dos forman una sola entidad dividida en dos cuerpos, una sola mente operando a ambos lados de la leyenda.
El sexo como herida: en un brevísimo plano, Oskar ve a Eli desnuda. Donde debería estar la vagina hay una horrible cicatriz: la ambigua Eli parece castrada/o, o algo aún peor. Esto le impide consumar el coito, pero no dormir desnuda al lado de su amado en la misma cama. Nunca -jamás-harán el amor. Pero este aparente obstáculo no detiene el fuego amoroso, lo potencia. Desenterrado de la basta cotidianeidad, será puesto a transitar por la senda de la eternidad. Y por allí caminarán los dos, amándose por siempre, aún cuando nosotros nos hayamos ido.
"Tengo que irme y vivir, o quedarme y morir. Tuya. Eli."
Esos ojos inolvidables, reflejos expresivos de un dolor de siglos. Cuento de hadas salvaje, relato infantil macabro -a fin de cuentas, todos lo son-, Criatura de la noche es un canto de amor al cine y a las leyendas inmortales al mismo tiempo. Y no podría ser de otra forma, pues toda narración de vampiros es y será siempre un poema de amor.
GARMAARNA (FOLKLORE SUECO). CANCIÓN "HERR MANNELÏG"
jueves, 1 de octubre de 2009
AQUILEAS EN FLOR (¿MICRORRELATO?)
Por Eduardo Chinasky.
Oh teodicea, espía de las vibraciones del jaspe, casta flor, canto épico transcripto en el ámbar, eres la violácea soga, tenue brazalete de turquesa, que nos une a los que ya se fueron. Todo es corrupción de dioses y etéreos cuerpos. Durante la prodigiosa cosmogonía, las Pléyades descendieron sobre los verdes eucaliptos y posado sobre el duraznero, en posición supina,el pájaro de luna melodioso discurrió sobre el principio de los tiempos.
En el eterno año lunisolar, la calcárea amonita obtuvo a través de los siglos, el uso de la mente.
Un inventario de hierba, un inventario de las infinitas categorías de los mortales. Dónde anidó el cuervo: entre los álamos o entre la tela de araña? Oh múltiple cuantía, violeta melancólica, cuasi virgen de velo blanco, quisiera regalarte un modelo de universo oscilante, los infinitos enigmas de la trayectoria del cometa, y la estrella más brillante, Orión.
Aquileas en flor, hojas, madreperlas de sueños, voces, pestañas, capullos bajo la luna
innumerable, deseosa mandrágora, azur azul. No crece aquí caledonia, ni agua, ni calas.
(finaliza ahora el trovador su hueco canto; obtuso a la mínima luz del alma, navegó a la deriva durante eones instantáneos hasta que se convirtió en muertas anémonas, en babas de caracol, en algas entre las cuales duerme el gigantesco pez de las profundidades)
Durante la quinta hora solar, los dragones beben en caracolas rebosantes de agua de río
donde crecen los asfódelos. Inscrita en la ciega zigurat que predice la caducidad
de todos los seres sensibles, bajo setenta y siete mil y siete lunas, el seco viento africano (que era anterior al hombre) barrió con todas las cisternas subterráneas y los vapores y miasmas del pantano azul.
Aquileas en flor, hojas, madreperlas de sueños, voces, pestañas, capullos bajo la luna
innumerable, deseosa mandrágora, azur azul. No crece aquí caledonia, ni agua, ni calas.
(finaliza ahora el trovador su hueco canto; obtuso a la mínima luz del alma, navegó a la deriva durante eones instantáneos hasta que se convirtió en muertas anémonas, en babas de caracol, en algas entre las cuales duerme el gigantesco pez de las profundidades)
Durante la quinta hora solar, los dragones beben en caracolas rebosantes de agua de río
donde crecen los asfódelos. Inscrita en la ciega zigurat que predice la caducidad
de todos los seres sensibles, bajo setenta y siete mil y siete lunas, el seco viento africano (que era anterior al hombre) barrió con todas las cisternas subterráneas y los vapores y miasmas del pantano azul.
Oh teodicea, espía de las vibraciones del jaspe, casta flor, canto épico transcripto en el ámbar, eres la violácea soga, tenue brazalete de turquesa, que nos une a los que ya se fueron. Todo es corrupción de dioses y etéreos cuerpos. Durante la prodigiosa cosmogonía, las Pléyades descendieron sobre los verdes eucaliptos y posado sobre el duraznero, en posición supina,el pájaro de luna melodioso discurrió sobre el principio de los tiempos.
En el eterno año lunisolar, la calcárea amonita obtuvo a través de los siglos, el uso de la mente.
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