Nada sucede en el mundo.
Y el hombre ciñe todavía la fuga en sus alas
de metal y grita pasión y disonancia.
No nos falta sangre desde la eternidad,
con la cabeza desnuda y el ojo de sal.
Pero nada sucede.
Y no está mustia todavía
la crónica escrita en los muros de una cárcel
de un lugar y tiempo ya lejano.
Fuga en una fría noche de invierno -respuesta a una pregunta
de naturaleza y angustia
que fulgura sobre un número infinito,
el primero de un camino luminoso
que se incrusta en el más allá.
Eduardo Chinasky
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